Nombre: Sol Ubicación: esquina izquierda

Sol, en tres años que lleva abierto el bar, no ha faltado un solo día a tomarse su café con leche con dos sobres de azúcar. Yo creo que el hecho de tomara tanto azúcar había configurado su carácter, ya que jamás, en todos los años que llevo trabajando como camarero, encontré a una persona más dulce y cariñosa que ella.

Le encantaba leer , así que cada tarde llevaba su novela y pasaba las horas totalmente abstraída del mundo en su mesa preferida, la de la esquina izquierda, la única mesa libre de miradas indiscretas.

Ella era joven, no llegaba a la segunda mitad de la veintena. Y, entre la poca edad que tenía y la poca altura que ostentaba, hacía crecer en mí el instinto paternal que nunca tuve. Claro, que eso mismo era lo que les había pasado a sus padres, pero con ella. Ellos estaban totalmente comprometidos con la sociedad, tan comprometidos que ni una hija pudo vencer su compromiso. Lo único bonito que hicieron por ella fue ponerle aquel nombre.

Le encantaba bailar. No podía evitar cada mañana, al levantarse, poner un disco de la casa azul a todo volumen y ponerse a dar saltos como una descosida mientras se fumaba el primer cigarro de la mañana. No fumaba mucho, pero ese cigarro era imperdonable. Insegura y pintoresca, Sol siempre utilizaba leggins. De todos los colores, le chiflaban. Al igual que siempre le encantó ayudar a los demás. Pero nunca se ayudó a ella misma.

Siempre sonreía, diez horas al día mantenía su increíble ternura reflejada en su rostro. Pero, al llegar a casa, ya no era lo mismo.....

Nombre: Marga Ubicación: esquina derecha

Se llamaba Marga y todos los días, con una puntualidad infranqueable, a las 7:05 a.m. aparecía en la puerta del bar. Siempre me pedía un café solo sin azúcar. Y, siempre, en un rito casi diabólico, se sentaba en la misma mesa de la esquina de dos personas acaparando con su bolso la silla libre para evitar cualquier posibilidad de interacción social. No es que ella fuese desagradable sino que detestaba cualquier asomo de cordialidad fingida.

Rozaba los cuarenta, aunque nadie lo podría imaginar. Elegante y firme (firme gracias a sus tres horas de gimnasio diarias) dirigía aparte de su propia empresa, su vida con mano dura y disciplina. Tal como le había enseñado su padre. Una vida sin sentimentalismos, pragmática en el sentido más profundo de la palabra. Es más, ni siquiera tenía amigos. No era práctico. Siempre lo dijo su padre, por dos abrazos y dos sonrisas pierdes un tiempo que podía haber valido su precio en euros. La única relación que había visto práctica era la de sus padres. Cada uno hacía su vida por su cuenta, sin repreoches ni desprecios, como dos compañeros de pisos que no hablaran el mismo idioma, y con el único vínculo de una noche de amor demasiado desmadrada y con consecuencia no previstas. Y así se lo hacían a ver a su único retoño todos los días de su vida hasta que se fue de casa a su loft simple y práctico.

El problema era que hasta al más disciplinado de los dictadores se le suelta algún cabo. Y es que a Marga le encantaba Almodovar. En parte, y nunca porque ella lo reconociera, le adoraba entendía perfectamente a sus personajes. Y era perfectamente consciente, que entre tanto orden, al final acabaría volviéndose loca. Pero, como en todos los demás aspectos de su vida, había aprendido a resignarse sin demasiados aspavientos que pudieran hacer tambalear su magnífica carrera profesional.

Y fumaba, fumaba como una descosida. Llegaba a los dos paquetes al día, y no fumaba más porque no tenía tiempo. Y odiaba, odiaba profundamente estar solo en su casa. Por ello, buscaba actividades o hacía horas extras para poder pasar por su loft el tiempo imprescindible. Algo que, por supuesto, no incluyera ningún tipo de relación social. Ya que bastante tenía con escuchar las constantes quejas de su madre por teléfono reprochándole el abandono de su antigua vida.

Siempre fue una ganadora, pero, hasta hora, siempre había fallado el gol más importante de su vida....

Bienvenidos/as

Me encanta la palabra histérica y mira que la historia nunca ha sido justa con este estado de ánimo. Y es que sigo sin entender porque un adjetivo con tanta vida nunca ha estado bien visto. Ser una histérica no significa solo estar con los nervios destrozados, sino que refleja que seguimos existiendo y más llenos de vida que nunca. Y si no, que se lo digan a Pedro Almodovar.

Por mi parte, creo que esta palabra nunca la llegué a entender bien hasta que empezé a trabajar en este bar y comprendí todo la complejidad que entrañaba. Pero, por supuesto, nunca tanta dificultad como todas las mujeres que pasan por mi bar todos los días. Y es que son tan maravillosamente histéricas que he decidido que la web necesitaba conocer su historia. Y aquí os presento. Ellas, por su lado, os dan la bienvenida, y piden que ya que vais a espiarlas, como si de cualquier gran hermano se tratase, por favor, no hagáis ruido.

Y yo, como cualquier aceptable barman de cualquier bar perdido por las calles de esta laberíntica ciudad, os inivito a un trago y propongo un brindis por esta maravillosa palabra que da sentido al caótico mundo de nuestras vidas: histérica.